Caminar por interminables (dos-tres-cuatro) círculos
es noviembre el tiempo de replantearse por qué seguimos, por qué los planetas siguen alineados con el tiempo, es tiempo de preguntarse por qué, por qué?
como leones
garras y dientes que no saben lo que llaman escuchar la conciencia
por qué la vida se esmera en expropiarnos de nuestra naturaleza absoluta? los hombres tenemos naturaleza de cuentos, debemos ser contados por alguien
que me diga como hacer
pinturas, hacer muecas con la boca para gritarte que corre tinta por mis venas
y?
una filosa hoz
¿y quién se atreve a depurar este espacio tan lleno de ecos?
no sé
verdes orquídeas
blancas amarillentadas por todas las palabras que nos sobran
nadie? Eugenio lo anduvo contando por todo este pueblo de mierda
abiertas ventanas
y arcoiris verticales escabulléndose entre su espectro
(y Nadia me roba los numeros)
hombres que lloran
y ríen al ver tanta muerte desparramada en su espalda
por la espalda? y sí, en este pueblo si no te mueren te matan
gritos que gritan
¡llevate mis manos antes que mis letras!
porque sí, nada más
dolosas primeras
que se deshoja de tantas raíces secas
qué cagada, che!
rayos y centellas
¡dejame existir!
y que se mueran los signos de interrogación!
de 80 decibeles
(así tan intangible como una unidad)
no
hay razones para subir escalando
trepando por cada fibra de tu miedo
me perdí
mis páginas doradas
como cuando el perro queda dormido sobre tu falda
no sé dónde? Tal vez en Armenia o en un sueño
de luz blanca y azulina
a lunares azules y naranjas
cuando llegue a 50, será el fin
y no más que unas estrellas
supernovas aburridas de la no-dinámica
a mí?
alargados y lentos bacilos
torpemente enrejados
sí, a vos, parecen decirme estos ingratas. Que se vayan a la mierda. De vuelta
arriba, abajo y atrás
y rodar entre tanto incienso
Y que no vuelvan acá, a menos que sea desde el comienzo.
Los Poetas y Los Poemas
